my name is red-我的名字叫红-第88部分

按键盘上方向键 ← 或 → 可快速上下翻页，按键盘上的 Enter 键可回到本书目录页，按键盘上方向键 ↑ 可回到本页顶部！
————未阅读完？加入书签已便下次继续阅读！


when　I　was　living　in　the　house　of　my　late　husband；　I　heard　Hasan’s　footsteps　
for　　years。　　The　　children　　like　　him。　　And　　he’s　　merciless；　　that　　one。　　He　　has　　a　　red　
sword；　take　care　to　guard　yourself　against　it。”　
I　　saw　　something　　so　　weary　　and　　so　　stern　　in　　Black’s　　eyes　　that　　I　　knew　　I　
wouldn’t　be　able　to　scare　him。　
“Of　the　two　of　us；　you’re　the　one　with　more　hope　and　the　one　with　more　
sadness；”　　I　　said。　　“I’m　　just　　struggling　　not　　to　　be　　unhappy　　and　　to　　protect　　my　
children；　whereas　you’re　stubbornly　trying　to　prove　yourself。　It’s　not　because　
you　love　me。”　
He　went　on　at　length　about　how　much　he　loved　me；　how　he　always　thought　
only　of　me　in　desolate　caravansaries；　on　barren　mountains　and　during　snowy　
nights。　　If　　he　　hadn’t　　said　　these　　things；　　I　　would’ve　　awakened　　the　　children　　and　
returned　　to　　my　　former　　husband’s　　house。　　Because　　I　　had　　the　　urge；　　I　　said　　the　
following：　
“Sometimes　it　seems　that　my　former　husband　might　return　at　any　time。　It’s　
not　　that　　I　　fear　　being　　caught　　in　　the　　middle　　of　　the　　night　　with　　you　　or　　being　
caught　　by　　the　　children；　　I’m　　afraid　　that　　as　　soon　　as　　we　　embrace　　he’ll　　e　
knocking　on　the　door。”　
We　　heard　　the　　wailing　　of　　cats　　fighting　　for　　their　　lives　　just　　outside　　the　
courtyard　　gate。　　This　　was　　followed　　by　　a　　long　　silence。　　I　　thought　　I　　might　　sob。　　I　
could　　neither　　set　　my　　candle　　holder　　down　　on　　the　　end　　table　　nor　　turn　　around　
318　
　
and　head　to　my　room　to　be　with　my　sons。　I　told　myself　that　I　wouldn’t　leave　
this　room　until　I　was　absolutely　convinced　that　Black　had　nothing　whatsoever　
to　do　with　my　father’s　death。　
“You　belittle　us；”　I　said　to　Black。　“You’ve　grown　haughty　since　you　married　
me。　You　clearly　looked　down　on　us　because　my　husband　was　missing；　and　now　
that　my　father’s　been　killed　you　find　us　even　more　pitiful。”　
“My　respected　Shekure；”　he　said　cautiously。　It　pleased　me　that　he’d　begun　
this　　way。　　“You　　yourself　　know　　that　　none　　of　　this　　is　　true。　　I’d　　do　　anything　　for　
you。”　
“Then　get　out　of　bed；　and　wait　with　me　on　your　feet。”　
Why　had　I　said　that　I　was　waiting？　
“I　　cannot；”　　he　　said；　　and　　in　　embarrassment；　　gestured　　to　　the　　quilt　　and　　his　
nightgown。　
He　　was　　right；　　but　　it　　annoyed　　me　　anyway　　that　　he　　wasn’t　　heeding　　my　
request。　
“Before　my　father　was　murdered；　you　entered　this　house　cowering　like　a　cat　
who’d　spilled　milk；”　I　said。　“But　now　when　you　address　me　as　”My　respected　
Shekure‘　it　seems　empty—as　though　you　want　us　to　know　it　is。“　
I　was　trembling；　not　out　of　anger；　but　because　of　the　icy　cold　that　seized　my　
legs；　back　and　neck。　
“Get　into　bed　and　be　my　wife；”　he　said。　
“How　　will　　the　　villain　　who　　killed　　my　　father　　ever　　be　　found？”　　I　　said。　　“If　　it’s　
going　to　take　some　time　before　he’s　found；　it’s　not　right　for　me　to　stay　in　this　
house　with　you。”　
“Thanks　to　you　and　Esther；　Master　Osman　has　focused　all　his　attention　on　
the　horses。”　
“Master　Osman　was　the　sworn　enemy　of　my　father；　may　he　rest　in　peace。　
Now　　my　　poor　　father　　can　　see　　from　　above　　that　　you’re　　depending　　on　　Master　
Osman　to　find　his　murderer。　It　must　be　causing　him　great　agony。”　
He　abruptly　leapt　out　of　bed　and　came　toward　me。　I　couldn’t　even　move。　
But　contrary　to　what　I　expected；　he　just　snuffed　out　my　candle　with　his　hand　
and　stood　there。　We　were　in　pitch　blackness。　
“Your　　father　　can　　no　　longer　　see　　us；”　he　whispered。　　“We’re　　both　　alone。　　Tell　
me　now；　Shekure：　You　gave　me　the　impression；　when　I　returned　after　twelve　
319　
　
years；　that　you’d　be　able　to　love　me；　that　you’d　be　able　to　make　room　in　your　
heart　　for　　me。　　Then　　we　　married。　　Since　　then　　you’ve　　been　　running　　away　　from　
loving　me。”　
“I　had　to　marry　you；”　I　whispered。　
There；　in　the　dark；　without　pity；　I　sensed　how　my　words　were　driving　into　
his　flesh　like　nails—as　the　poet　Fuzuli　had　once　put　it。　
“If　I　could　love　you；　I　would’ve　loved　you　when　I　was　a　child；”　I　whispered　
again。　
“Tell　me　then；　fair　beauty　of　the　darkness；”　he　said。　“You　must’ve　spied　on　
all　those　miniaturists　who　frequented　your　house　and　e　to　know　them。　In　
your　opinion；　which　one　is　the　murderer？”　
I　was　pleased　that　he　could　still　keep　this　good　humor。　He　was；　after　all；　my　
husband。　
“I’m　cold。”　
Did　I　actually　say　this；　I　can’t　remember。　We　began　to　kiss。　Embracing　him　
in　the　dark；　still　holding　the　candle　in　one　hand；　I　took　his　velvety　tongue　into　
my　mouth；　and　my　tears；　my　hair；　my　nightgown；　my　trembling　and　even　his　
body　　were　　full　　of　　wonder。　　Warming　　my　　nose　　against　　his　　hot　　cheek　　was　　also　
pleasant；　　but　　this　　timid　　Shekure　　restrained　　herself。　　As　　I　　was　　kissing　　him；　　I　
didn’t　　let　　myself　　go　　or　　drop　　the　　candle；　　but　　thought　　of　　my　　father；　　who　　was　
watching　me；　and　of　my　former　husband；　and　my　children　asleep　in　bed。　
“There’s　somebody　in　the　house；”　I　shouted。　I　pushed　Black　away　and　went　
out　into　the　hall。　
　
　
　　　
320　
　
I　AM　CALLED　BLACK　
　
Silent　　and　　unseen；　　under　　cover　　of　　early　　morning　　darkness；　　I　　left　　like　　a　　guilty　
houseguest　and　walked　tirelessly　through　the　muddy　backstreets。　At　Bayazid；　I　
performed　　my　　ablution　　in　　the　　courtyard；　　entered　　the　　mosque　　and　　prayed。　
Inside；　　there　　was　　no　　one　　but　　the　　Imam　　Effendi　　and　　an　　old　　man　　who　　could　
sleep　　as　　he　　prayed—a　　talent　　only　　rarely　　achieved　　after　　a　　lifetime　　of　　practice。　
You　　know　　how　　there　　are　　moments　　in　　our　　sleepy　　dreams　　and　　sad　　memories　
when　　we　　feel　　Allah　　has　　taken　　notice　　of　　us　　and　　we　　pray　　with　　the　　hopeful　
anticipation　　of　　one　　who’s　　managed　　to　　thrust　　a　　petition　　into　　the　　Sultan’s　
hand：　　Thus　　did　　I　　beg　　Allah　　to　　grant　　me　　a　　cheerful　　home　　filled　　with　　loving　
people。　
When　I’d　reached　Master　Osman’s　house；　I　knew　that　within　a　week’s　time　
he’d　gradually　usurped　my　late　Enishte’s　place　in　my　thoughts。　He　was　more　
contrary　and　more　distant；　but　his　belief　in　manuscript　illumination　was　more　
profound。　He　resembled　an　introspective　elderly　dervish　more　than　the　great　
master　　　who’d　　　kicked　　　up　　　tempests　　　of　　　fear；　　　awe　　　and　　　love　　　among　　　the　
miniaturists　for　so　many　years。　
As　　we　　traveled　　from　　the　　master’s　　house　　to　　the　　palace—he　　mounted　　on　　a　
horse　　and　　hunched　　slightly；　　I　　on　　foot　　and　　likewise　　hunched　　forward—we　
must’ve　　recalled　　the　　elderly　　dervish　　and　　aspiring　　disciple　　in　　those　　cheap　
illustrations　that　acpany　old　fables。　
At　the　palace；　we　found　the　mander　of　the　Imperial　Guard　and　his　men　
even　　more　　eager　　and　　ready　　than　　we。　　Our　　Sultan　　was　　certain　　that　　once　　we’d　
looked　at　the　three　masters’　horse　drawings　this　morning　we　could；　in　a　trice；　
determine　who　among　them　was　the　accursed　murderer；　and　so；　He’d　ordered　
that　　the　　criminal　　be　　quickly　　put　　to　　torture　　without　　even　　allowing　　him　　to　
answer　the　accusation。　We　were　taken　not　to　the　executioners’　fountain　where　
everyone　could　see　and　take　warning；　but　to　that　small　slapdash　house　in　the　
sheltered　　seclusion　　of　　the　　Sultan’s　　Private　　Garden；　　which　　was　　preferred　　for　
interrogation；　torture　and　strangling。　
A　youth；　who　seemed　too　elegant　and　polite　to　be　one　of　the　mander’s　
men；　authoritatively　placed　three　sheets　of　paper　on　a　worktable。　
Master　Osman　took　out　his　magnifying　lens　and　my　heart　began　to　pound。　
Like　　an　　eagle　　gliding　　elegantly　　over　　a　　tract　　of　　land；　　his　　eye；　　which　　he　
maintained　at　a　constant　distance　from　the　lens；　passed　ever　so　slowly　over　the　
three　　marvelous　　horse　　illustrations。　　And　　like　　that　　eagle　　catching　　sight　　of　　the　
321　
　
baby　gazelle　which　would　be　its　prey；　he　slowed　over　each　of　the　horses’　noses　
and　focused　on　it　intently　and　calmly。　
“It’s　not　here；”　he　said　coldly　after　a　time。　
“What　isn’t　here？”　asked　the　mander。　
I’d　　assumed　　the　　great　　master　　would　　work　　with　　deliberation；　　scrutinizing　
every　aspect　of　the　horses　from　mane　to　hoof。　
“The　damned　painter　hasn’t　left　a　single　trace；”　said　Master　Osman。　“We　
won’t　　be　　able　　to　　determine　　who　　illustrated　　the　　chestnut　　horse　　from　　these　
pictures。”　
Taking　　up　　the　　magnifying　　lens　　he’d　　put　　aside；　　I　　looked　　at　　the　　horses’　
nostrils：　　The　　master　　was　　correct；　　there　　was　　nothing　　in　　the　　three　　horses　
resembling　the　peculiar　nostrils　of　the　chestnut　horse　drawn　for　my　Enishte’s　
manuscript。　　Just　　then；　　my　　attention　　turned　　to　　the　　torturers　　waiting　　outside　
with　　an　　implement　　whose　　purpose　　I　　couldn’t　　fathom。　　As　　I　　was　　trying　　to　
observe　　them　　through　　the　　half…opened　　door；　　I　　saw　　somebody　　scuttle　　quickly　
backward　as　if　possessed　by　a　jinn；　seeking　shelter　behind　one　of　the　mulberry　
trees。　
At　that　moment；　like　an　ethereal　light　that　illuminated　the　leaden　morning；　
His　Excellency　Our　Sultan；　the　Foundation　of　the　World；　entered　the　room。　
Master　　Osman　　confessed　　to　　Him　　that　　he　　hadn’t　　been　　able　　to　　determine　
anything　from　the　illustrations。　Nevertheless；　he　couldn’t　refrain　from　drawing　
Our　Sultan’s　att