my name is red-我的名字叫红-第48部分

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“Not　painters；”　corrected　Enishte　Effendi。　“Those　who　make　idols。　And　this　
not　from　the　Koran　but　from　Bukhari。”　
“On　　Judgment　　Day；　　the　　idol　　makers　　will　　be　　asked　　to　　bring　　the　　images　
they’ve　created　to　life；”　I　said　cautiously。　“Since　they’ll　be　unable　to　do　so　their　
lot　　will　　be　　to　　suffer　　the　　torments　　of　　Hell。　　Let　　it　　not　　be　　forgotten　　that　　in　　the　
Glorious　　Koran；　　”creator‘　　is　　one　　of　　the　　attributes　　of　　Allah。　　It　　is　　Allah　　who　　is　
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creative；　　who　　brings　　that　　which　　is　　not　　into　　existence；　　who　　gives　　life　　to　　the　
lifeless。　No　one　ought　to　pete　with　Him。　The　greatest　of　sins　is　mitted　
by　painters　who　presume　to　do　what　He　does；　who　claim　to　be　as　creative　as　
He。“　
I　　made　　my　　statement　　firmly；　　as　　if　　I；　　too；　　were　　accusing　　him。　　He　　fixed　　his　
gaze　into　my　eyes。　
“Do　you　think　this　is　what　we’ve　been　doing？”　
“Never；”　I　said　with　a　smile。　“However；　this　is　what　Elegant　Effendi；　may　he　
rest　in　peace；　began　to　assume　when　he　saw　the　last　painting。　He’d　been　saying　
that　　your　　use　　of　　the　　science　　of　　perspective　　and　　the　　methods　　of　　the　　Veian　
masters　was　nothing　but　the　temptation　of　Satan。　In　the　last　painting；　you’ve　
supposedly　rendered　the　face　of　a　mortal　using　the　Frankish　techniques；　so　the　
observer　has　the　impression　not　of　a　painting　but　of　reality；　to　such　a　degree　
that　this　image　has　the　power　to　entice　men　to　bow　down　before　it；　as　with　
icons　in　churches。　According　to　him；　this　is　the　Devil’s　work；　not　only　because　
the　art　of　perspective　removes　the　painting　from　God’s　perspective　and　lowers　
it　to　the　level　of　a　street　dog；　but　because　your　reliance　on　the　methods　of　the　
Veians　as　well　as　your　mingling　of　our　own　established　traditions　with　that　
of　the　infidels　will　strip　us　of　our　purity　and　reduce　us　to　being　their　slaves。”　
“Nothing　　is　　pure；”　　said　　Enishte　　Effendi。　　“In　　the　　realm　　of　　book　　arts；　
whenever　a　masterpiece　is　made；　whenever　a　splendid　picture　makes　my　eyes　
water　out　of　joy　and　causes　a　chill　to　run　down　my　spine；　I　can　be　certain　of　
the　　following：　　Two　　styles　　heretofore　　never　　brought　　together　　have　　e　
together　　to　　create　　something　　new　　and　　wondrous。　　We　　owe　　Bihzad　　and　　the　
splendor　of　Persian　painting　to　the　meeting　of　an　Arabic　illustrating　sensibility　
and　　Mongol…Chinese　　painting。　　Shah　　Tahmasp’s　　best　　paintings　　marry　　Persian　
style　　with　　Turkmen　　subtleties。　　Today；　　if　　men　　cannot　　adequately　　praise　　the　
book…arts　　workshops　　of　　Akbar　　Khan　　in　　Hindustan；　　it’s　　because　　he　　urged　　his　
miniaturists　to　adopt　the　styles　of　the　Frankish　masters。　To　God　belongs　the　
East　　and　　the　　West。　　May　　He　　protect　　us　　from　　the　　will　　of　　the　　pure　　and　
unadulterated。”　
However　　soft　　and　　bright　　his　　face　　might　　have　　appeared　　by　　candlelight；　　his　
shadow；　cast　on　the　wall；　was　equally　as　black　and　frightening。　Despite　finding　
what　he　said　to　be　exceedingly　reasonable　and　sound；　I　didn’t　believe　him。　I　
assumed　he　was　suspicious　of　me；　and　thus；　I　grew　suspicious　of　him；　I　sensed　
that　he　was　listening　at　times　for　the　courtyard　gate　below；　that　he　was　hoping　
someone　would　deliver　him　from　my　presence。　
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“You　　yourself　　told　　me　　how　　Sheikh　　Muhammad　　the　　Master　　of　　Isfahan　
burned　　down　　the　　great　　library　　containing　　the　　paintings　　he　　had　　renounced；　
and　how　he　also　immolated　himself　in　a　fit　of　bad　conscience；”　he　said。　“Now　
let　me　tell　you　another　story　related　to　that　legend　that　you　don’t　know。　It’s　
true；　he’d　spent　the　last　thirty　years　of　his　life　hunting　down　his　own　works。　
However；　　in　　the　　books　　he　　perused；　　he　　increasingly　　discovered　　imitations　
inspired　by　him　rather　than　his　original　work。　In　later　years；　he　came　to　realize　
that　two　generations　of　artists　had　adopted　as　models　of　form　the　illustrations　
he　himself　had　renounced；　that　they’d　ingrained　his　pictures　in　their　minds—
or　　more　　accurately；　　had　　made　　them　　a　　part　　of　　their　　souls。　　As　　Sheikh　
Muhammad　　attempted　　to　　find　　his　　own　　pictures　　and　　destroy　　them；　　he　
discovered　　that　　young　　miniaturists　　had；　　with　　reverence；　　reproduced　　them　　in　
countless　　books；　　had　　relied　　on　　them　　in　　illustrating　　other　　stories；　　had　　caused　
them　to　be　memorized　by　all　and　had　spread　them　over　the　world。　Over　long　
years；　as　we　gaze　at　book　after　book　and　illustration　after　illustration；　we　e　
to　learn　the　following：　A　great　painter　does　not　content　himself　by　affecting　us　
with　　his　　masterpieces；　　ultimately；　　he　　succeeds　　in　　changing　　the　　landscape　　of　
our　minds。　Once　a　miniaturist’s　artistry　enters　our　souls　this　way；　it　bees　
the　criterion　for　the　beauty　of　our　world。　At　the　end　of　his　life；　as　the　Master　
of　Isfahan　burned　his　own　art；　he　not　only　witnessed　the　fact　that　his　work；　
instead　　of　　disappearing；　　actually　　proliferated　　and　　increased；　　he　　understood　
that　everybody　now　saw　the　world　the　way　he　had　seen　it。　Those　things　which　
did　　not　　resemble　　the　　paintings　　he　　made　　in　　his　　youth　　were　　now　　considered　
ugly。”　
Unable　to　rein　in　the　awe　stirring　within　me　and　to　control　my　desire　to　
please　　Enishte　　Effendi；　　I　　fell　　before　　his　　knees。　　As　　I　　kissed　　his　　hand；　　my　　eyes　
filled　with　tears　and　I　felt　I　had　relinquished　to　him　the　place　in　my　soul　that　
had　always　been　reserved　for　Master　Osman。　
“A　　miniaturist；”　　said　　Enishte　　Effendi　　in　　the　　tone　　of　　a　　self…satisfied　　man；　
“creates　　his　　art　　by　　heeding　　his　　conscience　　and　　by　　obeying　　the　　principles　　in　
which　he　believes；　fearing　nothing。　He　pays　no　attention　to　what　his　enemies；　
the　zealots　and　those　who　envy　him　have　to　say。”　
But　　it　　occurred　　to　　me　　that　　Enishte　　Effendi　　wasn’t　　even　　a　　miniaturist　　as　　I　
kissed　his　aged　and　mottled　hand　through　my　tears。　I　was　embarrassed　by　my　
thought。　It　was　as　if　another　had　forced　this　devilish；　shameless　notion　into　my　
head。　Even　so；　you　too　know　how　true　this　statement　is。　
“I’m　not　afraid　of　them；”　Enishte　said；　“because　I’m　not　afraid　of　death。”　
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Who　　were　　“they”？　　I　　nodded　　as　　if　　I　　understood。　　Yet　　annoyance　　began　　to　
mount　within　me。　I　noticed　that　the　old　volume　immediately　beside　Enishte　
was　El…Jevziyye’s　Book　of　the　Soul。　All　dotards　who　seek　death　share　a　love　for　
this　book　that　recounts　the　adventures　that　await　the　soul。　Since　I’d　been　here　
last；　I　saw　only　one　new　item　among　the　objects　collected　in　trays；　resting　on　
the　　chest；　　among　　the　　pen　　cases；　　penknives；　　nib…cutting　　boards；　　inkwells　　and　
brushes：　a　bronze　inkpot。　
“Let’s　establish；　once　and　for　all；　that　we　do　not　fear　them；”　I　said　boldly。　
“Take　out　the　last　illustration。　Let’s　show　it　to　them。”　
“But　wouldn’t　this　prove　that　we　minded　their　slander；　at　least　enough　to　
take　it　seriously？　We’ve　done　nothing　of　which　we　ought　to　be　afraid。　What　
could　justify　your　being　so　frightened？”　
He　stroked　my　hair　like　a　father。　I　was　afraid　that　I　might　burst　into　tears　
again；　I　embraced　him。　
“I　　know　　why　　that　　unfortunate　　gilder　　Elegant　　Effendi　　was　　killed；”　　I　　said　
excitedly。　“By　slandering　you；　your　book　and　us；　Elegant　Effendi　was　planning　
to　　set　　Nusret　　Hoja　　of　　Erzurum’s　　men　　upon　　us。　　He　　was　　convinced　　that　　we’d　
fallen　sway　to　the　Devil。　He’d　begun　spreading　such　rumors；　trying　to　incite　
the　　other　　miniaturists　　working　　on　　your　　book　　to　　rebel　　against　　you。　　I　　don’t　
know　why　he　suddenly　began　to　do　this。　Perhaps　out　of　jealousy；　perhaps　he’d　
e　　under　　Satan’s　　influence。　　And　　the　　other　　miniaturists　　also　　heard　　how　
determined　Elegant　Effendi　was　to　destroy　us　all。　You　can　imagine　how　each　of　
them　grew　frightened　and　succumbed　to　suspicions　as　I　myself　had。　Because　
one　of　their　lot　was　cornered；　in　the　middle　of　the　night；　by　Elegant　Effendi—
who　had　incited　him　against　you；　us；　our　book；　as　well　as　against　illustrating；　
painting　　and　　all　　else　　we　　believe　　in—that　　artist　　fell　　into　　a　　panic；　　killing　　that　
scoundrel　and　tossing　his　body　into　a　well。”　
“Scoundrel？”　
“Elegant　Effendi　was　an　ill…natured；　ill…bred　traitor。　Villain！”　I　shouted　as　if　
he　were　before　me　in　the　room。　
Silence。　Did　he　fear　me？　I　was　afraid　of　myself。　It　was　as　if　I’d　succumbed　to　
somebody　else’s　will　and　thoughts；　yet；　this　was　not　wholly　unpleasant。　
“Who　was　this　miniaturist　who　fell　into　a　panic　like　you　and　the　illustrator　
from　Isfahan？　Who　killed　him？”　
“I　don’t　know；”　I　said。　
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Yet　I　wanted　him　to　infer　from　my　expression　that　I　was　lying。　I　realized　that　
I’d　　made　　a　　grave　　error　　in　　ing　　here；　　but　　I　　wasn’t　　going　　to　　succumb　　to　
feelings　　of　　guilt　　and　　regret。　　I　　could　　see　　that　　Enishte　　Effendi　　was　　growing　
suspicious　　of　　me　　and　　this　　pleased　　and　　fortified　　me。　　If　　he　　became　　convinced　
that　I　was　a　murderer　and　this　knowledge　struck　terror　throughout　his　soul；　
then　he　wouldn’t　dare　refuse　to　show　me　the　final　painting。　I　was　so　curious　
about　　that　　picture；　　not　　because　　of　　any　　sin　　I’d　　mitted　　on　　its　　account—I　
genuinely　wanted　to　see　how　it’d　turned　out。　
“Is　it　impor