my name is red-我的名字叫红-第47部分

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the　first　to　take　an　interest　in　and　be　influenced　by　the　portraiture　that　had　
e　by　Western　ships　from　Portugal　and　Flanders；　he　reintroduced　forgotten　
techniques　dating　back　to　the　time　of　Genghis　Khan　and　hidden　in　decaying　
old　　volumes；　　before　　anybody　　else；　　he　　dared　　to　　paint　　cock…raising　　scenes　　like　
Alexander’s　peeping　at　naked　beauties　swimming　on　the　island　of　women　and　
Shirin　bathing　by　moonlight；　he　depicted　Our　Glorious　Prophet　ascending　on　
the　　back　　of　　his　　winged　　steed　　Burak；　　shahs　　scratching　　themselves；　　dogs　
copulating　　and　　sheikhs　　drunk　　with　　wine　　and　　made　　them　　acceptable　　to　　the　
entire　　munity　　of　　book　　lovers。　　He’d　　done　　it；　　at　　times　　secretly；　　at　　times　
openly；　　　drinking　　　large　　　quantities　　　of　　　wine　　　and　　　taking　　　opium；　　　with　　　an　
enthusiasm　　that　　lasted　　for　　thirty　　years。　　Later；　　in　　his　　old　　age；　　he　　became　　the　
disciple　　of　　a　　pious　　sheikh；　　and　　within　　a　　short　　time；　　changed　　pletely。　
ing　　to　　the　　conclusion　　that　　every　　painting　　he’d　　made　　over　　the　　previous　
thirty　years　was　profane　and　ungodly；　he　rejected　them　all。　What’s　more；　he　
devoted　the　remaining　thirty　years　of　his　life　to　going　from　palace　to　palace；　
from　city　to　city；　searching　through　the　libraries　and　the　treasuries　of　sultans　
and　kings；　in　order　to　find　and　destroy　the　manuscripts　he’d　illuminated。　In　
whichever　　shah’s；　　prince’s　　or　　nobleman’s　　library　　he　　found　　a　　painting　　he’d　
made　in　previous　years；　he’d　stop　at　nothing　to　destroy　it；　gaining　access　by　
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flattery　　or　　by　　ruse；　　and　　precisely　　when　　no　　one　　was　　paying　　attention；　　he’d　
either　　tear　　out　　the　　page　　on　　which　　his　　illustration　　appeared；　　or；　　seizing　　an　
opportunity；　he’d　spill　water　on　the　piece；　ruining　it。　I　recounted　this　tale　as　
an　　example　　of　　how　　a　　miniaturist　　could　　suffer　　great　　agony　　for　　unwittingly　
forsaking　his　faith　under　the　spell　of　his　art。　This　was　why　I　mentioned　how　
Sheikh　Muhammad　had　burned　down　Prince　Ismail　Mirza’s　immense　library　
containing　hundreds　of　books　that　the　sheikh　himself　had　illustrated；　so　many　
books　that　he　couldn’t　cull　his　own　from　the　others。　With　great　exaggeration；　
as　if　I’d　experienced　it　myself；　I　told　how　the　painter；　in　profound　sorrow　and　
regret；　had　burned　to　death　in　that　terrible　conflagration。　
“Are　　you　　afraid；　　my　　child？”　　said　　Enishte　　Effendi　　passionately；　　“of　　the　
paintings　we’ve　made？”　
The　room　was　black　now；　I　couldn’t　see　for　myself；　but　I　sensed　that　he’d　
said　this　with　a　smile。　
“Our　book　is　no　longer　a　secret；”　I　answered。　“Perhaps　this　isn’t　important。　
But　　　rumors　　　are　　　spreading。　　　They　　　say　　　we’ve　　　underhandedly　　　mitted　
blasphemy。　　They　　say　　that；　　here；　　we’ve　　made　　a　　book—not　　as　　Our　　Sultan　　had　
missioned　and　hoped　for—but　one　meant　to　entertain　our　own　whims；　
one　　that　　ridicules　　even　　Our　　Prophet　　and　　mimics　　infidel　　masters。　　There　　are　
those　who　believe　it　even　depicts　Satan　as　amiable。　They　say　we’ve　mitted　
an　unforgivable　sin　by　daring　to　draw；　from　the　perspective　of　a　mangy　street　
dog；　a　horsefly　and　a　mosque　as　if　they　were　the　same　size—with　the　excuse　
that　　the　　mosque　　was　　in　　the　　background—thereby　　mocking　　the　　faithful　　who　
attend　prayers。　I　cannot　sleep　for　thinking　about　such　things。”　
“We　made　the　illustrations　together；”　said　Enishte　Effendi。　“Could　we　have　
even　considered　such　ideas；　let　alone　mitted　such　an　offense？”　
“Not　at　all；”　I　said　expansively。　“But　they’ve　heard　about　it　somehow。　They　
say　there’s　one　final　painting　in　which；　according　to　the　gossip；　there’s　open　
defiance　of　our　religion　and　what　we　hold　sacred。”　
“You　yourself　have　seen　the　final　painting。”　
“Nay；　　I　　made　　pictures　　of　　whatever　　you　　requested　　in　　various　　places　　on　　a　
large　sheet；　which　was　to　be　a　double…leaf　illustration；”　I　said　with　a　caution　
and　precision　that　I　hoped　would　please　Enishte　Effendi。　“But　I　never　saw　the　
pleted　　illustration。　　If　　I　　had　　seen　　the　　entire　　painting；　　I’d　　have　　a　　clear　
conscience　about　denying　all　this　foul　slander。”　
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“Why　is　it　that　you　feel　guilty？”　he　asked。　“What’s　gnawing　at　your　soul？　
Who　has　caused　you　to　doubt　yourself？”　
“…to　　worry　　that　　one　　has　　attacked　　what　　he　　knows　　to　　be　　sacred；　　after　
spending　months　merrily　illustrating　a　book…to　suffer　the　torments　of　Hell　
while　living…if　I　could　only　see　that　last　painting　in　its　entirety。”　
“Is　this　what　troubles　you？”　he　said。　“Is　this　why　you’ve　e？”　
Suddenly　panic　seized　me。　Could　he　be　thinking　something　horrendous；　like　
I　was　the　one　who’d　killed　the　ill…fated　Elegant　Effendi？　
“Those　who　want　Our　Sultan　dethroned　and　replaced　by　the　prince；”　I　said；　
“are　　furthering　　this　　insidious　　gossip；　　saying　　that　　He　　secretly　　supports　　the　
book。”　
“How　　many　　really　　believe　　that？”　　he　　asked　　wearily。　　“Every　　cleric　　with　　any　
ambition　who’s　met　with　some　favor　and　whose　head　has　swollen　as　a　result　
will　　preach　　that　　religion　　is　　being　　ignored　　and　　disrespected。　　This　　is　　the　　most　
reliable　way　to　ensure　one’s　living。”　
Did　he　suppose　I’d　e　solely　to　inform　him　of　a　rumor？　
“Poor　　old　　Elegant　　Effendi；　　God　　rest　　his　　soul；”　　I　　said；　　my　　voice　　quavering。　
“Supposedly；　we　killed　him　because　he　saw　the　whole　of　the　last　painting　and　
was　　convinced　　that　　it　　reviled　　our　　faith。　　A　　division　　head　　I　　know　　at　　the　　palace　
workshop　　told　　me　　this。　　You　　know　　how　　junior　　and　　senior　　apprentices　　are；　
everyone　gossips。”　
Maintaining　this　line　of　reasoning　and　growing　increasingly　impassioned；　I　
e。　I　didn’t　know　how　much　of　what　I　said　I　myself　
had　　indeed　　heard；　　how　　much　　I　　fabricated　　out　　of　　fear　　after　　doing　　away　　with　
that　wicked　slanderer；　or　how　much　I　improvised。　Having　devoted　much　of　the　
conversation　　to　　flattery；　　I　　was　　anticipating　　that　　Enishte　　Effendi　　would　　show　
me　　the　　two…page　　illustration　　and　　put　　me　　at　　ease。　　Why　　didn’t　　he　　realize　　this　
was　the　only　way　I　might　overe　my　fears　about　being　mired　in　sin？　
Intending　　to　　startle　　him；　　I　　defiantly　　asked；　　“Might　　one　　be　　capable　　of　
making　blasphemous　art　without　being　aware　of　it？”　
In　　place　　of　　an　　answer；　　he　　gestured　　very　　delicately　　and　　elegantly　　with　　his　
hand—as　　if　　to　　warn　　me　　there　　was　　a　　child　　sleeping　　in　　the　　room—and　　I　　fell　
pletely　　silent。　　“It　　has　　bee　　very　　dark；”　　he　　said；　　almost　　in　　a　　whisper；　
“let’s　light　the　candle。”　
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After　lighting　the　candlestick　from　the　hot　coals　of　the　brazier　which　heated　
the　　room；　　I　　noticed　　in　　his　　face　　an　　expression　　of　　pride；　　one　　to　　which　　I　　was　
unaccustomed；　and　this　displeased　me　greatly。　Or　was　it　an　expression　of　pity？　
Had　he　figured　everything　out？　Was　he　thinking　that　I　was　some　sort　of　a　base　
murderer　or　was　he　frightened　by　me？　I　remember　how　suddenly　my　thoughts　
spiraled　　out　　of　　control　　and　　I　　was　　stupidly　　listening　　to　　what　　I　　thought　　as　　if　
somebody　else　was　thinking。　The　carpet　beneath　me；　for　example：　There　was　a　
kind　of　wolflike　design　in　one　corner；　but　why　hadn’t　I　noticed　it　before？　
“The　　love　　all　　khans；　　shahs　　and　　sultans　　feel　　for　　paintings；　　illustrations　　and　
fine　　books　　can　　be　　divided　　into　　three　　seasons；”　　said　　Enishte　　Effendi。　　“At　　first　
they　are　bold；　eager　and　curious。　Rulers　want　paintings　for　the　sake　of　respect；　
to　　　influence　　　how　　　others　　　see　　　them。　　　During　　　this　　　period；　　　they　　　educate　
themselves。　During　the　second　phase；　they　mission　books　to　satisfy　their　
own　　tastes。　　Because　　they’ve　　learned　　sincerely　　to　　enjoy　　paintings；　　they　　amass　
prestige　　while　　at　　the　　same　　time　　amassing　　books；　　which；　　after　　their　　deaths；　
ensure　the　persistence　of　their　renown　in　this　world。　However；　in　the　autumn　
of　　a　　sultan’s　　life；　　he　　no　　longer　　concerns　　himself　　with　　the　　persistence　　of　　his　
worldly　　immortality。　　By　　”worldly　　immortality‘　　I　　mean　　the　　desire　　to　　be　
remembered　by　future　generations；　by　our　grandchildren。　Rulers　who　admire　
miniatures　　and　　books　　have　　already　　acquired　　an　　immortality　　through　　the　
manuscripts　they’ve　missioned　from　us—upon　whose　pages　they’ve　had　
their　names　inserted；　and；　at　times；　their　histories　written。　Later；　each　of　them　
es　to　the　conclusion　that　painting　is　an　obstacle　to　securing　a　place　in　the　
Otherworld；　　naturally　　something　　they　　all　　desire。　　This　　is　　what　　bothers　　and　
intimidates　　　me　　　the　　　most。　　　Shah　　　Tahmasp；　　　who　　　was　　　himself　　　a　　　master　
miniaturist　　and　　spent　　his　　youth　　in　　his　　own　　workshop；　　closed　　down　　his　
magnificent　　atelier　　as　　his　　death　　approached；　　chased　　his　　divinely　　inspired　
painters　　from　　Tabriz；　　destroyed　　the　　books　　he　　had　　produced　　and　　suffered　
interminable　crises　of　regret。　Why　did　they　all　believe　that　painting　would　bar　
them　from　the　gates　of　Heaven？“　
“You　　know　　quite　　well　　why！　　Because　　they　　remembered　　Our　　Prophet’s　
warning　that　on　Judgment　Day；　Allah　will　punish　painters　most　severely。”　
“Not　painters；”　corrected　Enishte　Ef