flipped(英文版)-第6部分

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grandfather。　Granddad　didn't　seem　to　need　any　salt；　　　　
which　was　a　good　thing　because　I　might　have　thrown　the　shaker　at　him。　　　　
My　sister　and　dad　were　all　business　as　usual；　though。　Lyta　ate　about　two　raisins　out　of　　　　
her　carrot　salad；　then　peeled　the　skin　and　meat　off　her　　　　
chicken　wing　and　nibbled　gristle　off　the　bone；　while　my　father　filled　up　airspace　talking　about　　　　
office　politics　and　the　need　for　a　shakedown　in　upper　　　　
management。　　　　
No　one　was　listening　to　him　—　no　one　ever　does　when　he　gets　on　one　of　his　if…I…ran…the…　　　　
circus　jags　—　but　for　once　Mom　wasn't　even　pretending。　　　　
And　for　once　she　wasn't　trying　to　convince　Lyta　that　dinner　was　delicious　either。　She　just　　　　
kept　eyeing　me　and　Granddad；　trying　to　pick　up　on　why　　　　
we　were　miffed　at　each　other。　　　　
Not　that　he　had　anything　to　be　miffed　at　me　about。　What　had　I　done　to　him；　anyway？　Nothing。　　　　
Nada。　But　he　was；　I　could　tell。　And　I　pletely　　　　
avoided　looking　at　him　until　about　halfway　through　dinner；　when　I　sneaked　a　peek。　　　　
He　was　studying　me；　all　right。　And　even　though　it　wasn't　a　mean　stare；　or　a　hard　stare；　it　was；　　　　
you　know；　firm。　Steady。　And　it　weirded　me　out。　　　　
What　was　his　deal？　　　　
I　didn't　look　at　him　again。　Or　at　my　mother。　I　just　went　back　to　eating　and　pretended　to　listen　　　　
to　my　dad。　And　the　first　chance　I　got；　I　excused　myself　　　　
and　holed　up　in　my　room。　　　　
I　was　planning　to　call　my　friend　Garrett　like　I　usually　do　when　I'm　bent　about　something。　I　　　　
even　punched　in　his　number；　but　I　don't　know。　I　just　hung　　　　
up。And　later　when　my　mom　came　in；　I　faked　like　I　was　sleeping。　I　haven't　done　that　in　years。　　　　
The　whole　night　was　weird　like　that。　I　just　wanted　to　be　　　　
left　alone。　　　　
Juli　wasn't　at　the　bus　stop　the　next　morning。　Or　Friday　morning。　She　was　at　school；　but　you'd　　　　
never　know　it　if　you　didn't　actually　look。　She　didn't　whip　　　　　　
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her　hand　through　the　air　trying　to　get　the　teacher　to　call　on　her　or　charge　through　the　halls　　　　
getting　to　class。　She　didn't　make　unsolicited　ments　for　　　　
the　teacher's　edification　or　challenge　the　kids　who　took　cuts　in　the　milk　line。　She　just　sat。　　　　
Quiet。　　　　
I　told　myself　I　should　be　glad　about　it　—　it　was　like　she　wasn't　even　there；　and　isn't　that　what　　　　
I'd　always　wanted？　But　still；　I　felt　bad。　About　her　tree；　　　　
about　how　she　hurried　off　to　eat　by　herself　in　the　library　at　lunch；　about　how　her　eyes　were　　　　
red　around　the　edges。　I　wanted　to　tell　her；　Man；　I'm　sorry　　　　
about　your　sycamore　tree；　but　the　words　never　seemed　to　e　out。　　　　
By　the　middle　of　the　next　week；　they'd　finished　taking　down　the　tree。　They　cleared　the　lot　and　　　　
even　tried　to　pull　up　the　stump；　but　that　sucker　would　　　　
not　budge；　so　they　wound　up　grinding　it　down　into　the　dirt。　　　　
Juli　still　didn't　show　at　the　bus　stop；　and　by　the　end　of　the　week　I　learned　from　Garrett　that　　　　
she　was　riding　a　bike。　He　said　he'd　seen　her　on　the　　　　
side　of　the　road　twice　that　week；　putting　the　chain　back　on　the　derailleur　of　a　rusty　old　ten…　　　　
speed。　　　　
I　figured　she'd　be　back。　It　was　a　long　ride　out　to　Mayfield　Junior　High；　and　once　she　got　over　　　　
the　tree；　she'd　start　riding　the　bus　again。　I　even　　　　
caught　myself　looking　for　her。　Not　on　the　lookout；　just　looking。　　　　
Then　one　day　it　rained　and　I　thought　for　sure　she'd　be　up　at　the　bus　stop；　but　no。　Garrett　said　　　　
he　saw　her　trucking　along　on　her　bike　in　a　bright　　　　
yellow　poncho；　and　in　math　I　noticed　that　her　pants　were　still　soaked　from　the　knees　down。　　　　
When　math　let　out；　I　started　to　chase　after　her　to　tell　her　that　she　ought　to　try　riding　the　bus　　　　
again；　but　I　stopped　myself　in　the　nick　of　time。　What　　　　
was　I　thinking？　That　Juli　wouldn't　take　a　little　friendly　concern　and　pletely　misinterpret　it？　　　　
Whoa　now；　buddy；　beware！　Better　to　just　leave　well　　　　
enough　alone。　　　　
After　all；　the　last　thing　I　needed　was　for　Juli　Baker　to　think　I　missed　her。　　　　　　　　
The　Sycamore　Tree　　　　
I　love　to　watch　my　father　paint。　Or　really；　I　love　to　hear　him　talk　while　he　paints。　The　words　　　　
always　e　out　soft　and　somehow　heavy　when　he's　　　　
brushing　on　the　layers　of　a　landscape。　Not　sad。　Weary；　maybe；　but　peaceful。　　　　
My　father　doesn't　have　a　studio　or　anything；　and　since　the　garage　is　stuffed　with　things　that　　　　
everyone　thinks　they　need　but　no　one　ever　uses；　he　　　　
paints　outside。　　　　
Outside　is　where　the　best　landscapes　are；　only　they're　nowhere　near　our　house。　So　what　he　　　　
does　is　keep　a　camera　in　his　truck。　His　job　as　a　　　　
mason　takes　him　to　lots　of　different　locations；　and　he's　always　on　the　lookout　for　a　great　　　　
sunrise　or　sunset；　or　even　just　a　nice　field　with　sheep　or　　　　
cows。　Then　he　picks　out　one　of　the　snapshots；　clips　it　to　his　easel；　and　paints。　　　　
The　paintings　e　out　fine；　but　I've　always　felt　a　little　sorry　for　him；　having　to　paint　beautiful　　　　
scenes　in　our　backyard；　which　is　not　exactly　　　　
picturesque。　It　never　was　much　of　a　yard；　but　after　I　started　raising　chickens；　things　didn't　　　　
exactly　improve。　　　　
Dad　doesn't　seem　to　see　the　backyard　or　the　chickens　when　he's　painting；　though。　It's　not　　　　
just　the　snapshot　or　the　canvas　he　sees　either。　It's　　　　
something　much　bigger。　He　gets　this　look　in　his　eye　like　he's　transcended　the　yard；　the　　　　
neighborhood；　the　world。　And　as　his　big；　callused　hands　　　　
sweep　a　tiny　brush　against　the　canvas；　it's　almost　like　his　body　has　been　possessed　by　some　　　　
graceful　spiritual　being。　　　　
When　I　was　little；　my　dad　would　let　me　sit　beside　him　on　the　porch　while　he　painted；　as　long　　　　
as　I'd　be　quiet。　I　don't　do　quiet　easily；　but　I　discovered　　　　
that　after　five　or　ten　minutes　without　a　peep；　he'd　start　talking。　　　　　　
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I've　learned　a　lot　about　my　dad　that　way。　He　told　me　all　sorts　of　stories　about　what　he'd　done　　　　
when　he　was　my　age；　and　other　things；　too—like　　　　
how　he　got　his　first　job　delivering　hay；　and　how　he　wished　he'd　finished　college。　　　　
When　I　got　a　little　older；　he　still　talked　about　himself　and　his　childhood；　but　he　also　started　　　　
asking　questions　about　me。　What　were　we　learning　at　　　　
school？　What　book　was　I　currently　reading？　What　did　I　think　about　this　or　that。　　　　
Then　one　time　he　surprised　me　and　asked　me　about　Bryce。　Why　was　I　so　crazy　about　Bryce？　　　　
I　told　him　about　his　eyes　and　his　hair　and　the　way　his　cheeks　blush；　but　I　don't　think　I　　　　
explained　it　very　well　because　when　I　was　done　Dad　shook　　　　
his　head　and　told　me　in　soft；　heavy　words　that　I　needed　to　start　looking　at　the　whole　　　　
landscape。　　　　
I　didn't　really　know　what　he　meant　by　that；　but　it　made　me　want　to　argue　with　him。　How　could　　　　
he　possibly　understand　about　Bryce？　He　didn't　know　　　　
him！　　　　
But　this　was　not　an　arguing　spot。　Those　were　scattered　throughout　the　house；　but　not　out　　　　
here。　　　　
We　were　both　quiet　for　a　record…breaking　amount　of　time　before　he　kissed　me　on　the　　　　
forehead　and　said；　“Proper　lighting　is　everything；　Julianna。”　　　　
Proper　lighting？　What　was　that　supposed　to　mean？　I　sat　there　wondering；　but　I　was　afraid　　　　
that　by　asking　I'd　be　admitting　that　I　wasn't　mature　　　　
enough　to　understand；　and　for　some　reason　it　felt　obvious。　Like　I　should　understand。　　　　
After　that　he　didn't　talk　so　much　about　events　as　he　did　about　ideas。　And　the　older　I　got；　the　　　　
more　philosophical　he　seemed　to　get。　I　don't　know　if　　　　
he　really　got　more　philosophical　or　if　he　just　thought　I　could　handle　it　now　that　I　was　in　the　　　　
double　digits。　　　　
Mostly　the　things　he　talked　about　floated　around　me；　but　once　in　a　while　something　would　　　　
happen　and　I　would　understand　exactly　what　he　had　　　　
meant。　“A　painting　is　more　than　the　sum　of　its　parts；”　he　would　tell　me；　and　then　go　on　to　　　　
explain　how　the　cow　by　itself　is　just　a　cow；　and　the　meadow　　　　
by　itself　is　just　grass　and　flowers；　and　the　sun　peeking　through　the　trees　is　just　a　beam　of　　　　
light；　but　put　them　all　together　and　you've　got　magic。　　　　
I　understood　what　he　was　saying；　but　I　never　felt　what　he　was　saying　until　one　day　when　I　　　　
was　up　in　the　sycamore　tree。　　　　
The　sycamore　tree　had　been　at　the　top　of　the　hill　forever。　It　was　on　a　big　vacant　lot；　giving　　　　
shade　in　the　summer　and　a　place　for　birds　to　nest　in　the　　　　
spring。　It　had　a　built…in　slide　for　us；　too。　Its　trunk　bent　up　and　around　in　almost　a　plete　　　　
spiral；　and　it　was　so　much　fun　to　ride　down。　My　mom　told　　　　
me　she　thought　the　tree　must　have　been　damaged　as　a　sapling　but　survived；　and　now；　　　　
maybe　a　hundred　years　later；　it　was　still　there；　the　biggest　　　　
tree　she'd　ever　seen。　“A　testimony　to　endurance”　is　what　she　called　it。　　　　
I　had　always　played　in　the　tree；　but　I　didn't　bee　a　serious　climber　until　the　fifth　grade；　　　　
when　I　went　up　to　rescue　a　kite　that　was　stuck　in　its　　　　
branches。　I'd　first　spotted　the　kite　floating　free　through　the　air　and　then　saw　it　dive…bomb　　　　
somewhere　up　the　hill　by　the　sycamore　tree。　　　　
I've　flown　kites　before　and　I　know—sometimes　they're　gone　forever；　and　sometimes　they're　　　　
just　waiting　in　the　middle　of　the　road　for　you　to　rescue　　　　
them。　Kites　can　be　lucky　or　they　can　be　ornery。　I've　had　both　kinds；　and　a　lucky　kite　is　　　　
definitely　worth　chasing　after。　　　　
This　k