时尚女魔头 穿普拉达的恶魔 英文原版-第3部分

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　　lose　all　hope　of　killing　her　yourself。　And　thatwould　be　a　shame。

　　2

　　I　knew　nothing　when　I　went　for　my　first　interview　and　stepped　onto　
　　the　infamous　Elias…Clark　elevators；　those　transporters　of　all　
　　thingsen　vogue　。　I　had　no　idea　that　the　city’s　most　well…connected　
　　gossip　columnists　and　socialites　and　media　executives　obsessed　over　
　　the　flawlessly　made…up；　turned…out；　turned…in　riders　of　those　sleek　
　　and　quiet　lifts。　I　had　never　seen　women　with　such　radiant　blond　
　　hair；　didn’t　know　that　those　brand…name　highlights　cost　six　grand　a　
　　year　to　maintain　or　that　others　in　the　know　could　identify　the　
　　colorists　after　a　quick　glance　at　the　finished　product。　I　had　never　
　　laid　eyes　on　such　beautiful　men。　They　were　perfectly　toned—not　too　
　　muscular　because　“that’snot　sexy”—and　they　showed　off　their　lifelong　
　　dedication　to　gymwork　in　finely　ribbed　turtlenecks　and　tight　leather　
　　pants。　Bags　and　shoes　I’d　never　seen　on　real　people　shoutedPrada！　
　　Armani！　Versace！　from　every　surface。　I　had　heard　from　a　friend　of　a　
　　friend—an　editorial　assistant　atChic　magazine—that　every　now　and　
　　then　the　accessories　get　to　meet　their　makers　in　those　very　
　　elevators；　a　touching　reunion　where　Miuccia；　Giorgio；　or　Donatella　
　　can　once　again　admire　their　summer　’02　stilettos　or　their　spring　
　　couture　teardrop　bag　in　person。　I　knew　things　were　changing　for　me—I　
　　just　wasn’t　sure　it　was　for　the　better。

　　I　had；　until　this　point；　spent　the　past　twenty…three　years　embodying　
　　small…town　America。　My　entire　existence　was　a　perfect　cliché。　
　　Growing　up　in　Avon；　Connecticut；　had　meant　high　school　sports；　youth　
　　group　meetings；　“drinking　parties”　at　nice　suburban　ranch　Homes　when　
　　the　parents　were　away。　We　wore　sweatpants　to　school；　jeans　for　
　　Saturday　night；　ruffled　puffiness　for　semiformal　dances。　And　
　　college！　Well；　that　was　a　world　of　sophistication　after　high　school。　
　　Brown　had　provided　endless　activities　and　classes　and　groups　for　
　　every　imaginable　type　of　artist；　misfit；　and　puter　geek。　Whatever　
　　intellectual　or　creative　interest　I　wanted　to　pursue；　regardless　of　
　　how　esoteric　or　unpopular　it　may　have　been；　had　some　sort　of　outlet　
　　at　Brown。　High　fashion　was　perhaps　the　single　exception　to　this　
　　widely　bragged…about　fact。　Four　years　spent　muddling　around　
　　Providence　in　fleeces　and　hiking　boots；　learning　about　the　French　
　　impressionists；　and　writing　obnoxiously　long…winded　English　papers　
　　did　not—in　any　conceivable　way—prepare　me　for　my　very　first　
　　postcollege　job。

　　I　managed　to　put　it　off　as　long　as　possible。　For　the　three　months　
　　following　graduation；　I’d　scrounged　together　what　little　cash　I　
　　could　find　and　took　off　on　a　solo　trip。　I　did　Europe　by　train　for　a　
　　month；　spending　much　more　time　on　beaches　than　in　museums；　and　
　　didn’t　do　a　very　good　job　of　keeping　in　touch　with　anyone　back　Home　
　　except　Alex；　my　boyfriend　of　three　years。　He　knew　that　after　the　
　　five　weeks　or　so　I　was　starting　to　get　lonely；　and　since　his　Teach　
　　for　America　training　had　just　ended　and　he　had　the　rest　of　the　
　　summer　to　kill　before　starting　in　September；　he　surprised　me　in　
　　Amsterdam。　I’d　covered　most　of　Europe　by　then　and　he’d　traveled　the　
　　summer　before；　so　after　a　not…so…sober　afternoon　at　one　of　the　
　　Coffee　shops；　we　pooled　our　traveler’s　checks　and　bought　two　one…way　
　　tickets　to　Bangkok。

　　Together　we　worked　our　way　through　much　of　Southeast　Asia；　rarely　
　　spending　more　than　10　a　day；　and　talked　obsessively　about　our　
　　futures。　He　was　so　excited　to　start　teaching　English　at　one　of　the　
　　city’s　underprivileged　schools；　totally　taken　with　the　idea　of　
　　shaping　young　minds　and　mentoring　the　poorest　and　the　most　
　　neglected；　in　the　way　that　only　Alex　could　be。　My　goals　were　not　so　
　　lofty：　I　was　intent　on　finding　a　job　in　magazine　publishing。　
　　Although　I　knew　it　was　highly　unlikely　I’d　get　hired　atThe　New　
　　Yorker　directly　out　of　school；　I　was　determined　to　be　writing　for　
　　them　before　my　fifth　reunion。　It　was　all　I’d　ever　wanted　to　do；　the　
　　only　place　I’d　ever　really　wanted　to　work。　I’d　picked　up　a　copy　for　
　　the　first　time　after　I’d　heard　my　parents　discussing　an　article　
　　they’d　just　read　and　my　mom　had　said；　“It　was　so　well　written—you　
　　just　don’t　read　things　like　that　anymore；”　and　my　father　had　agreed；　
　　“No　doubt；　it’s　the　only　smart　thing　being　written　today。”　I’d　loved　
　　it。　Loved　the　snappy　reviews　and　the　witty　cartoons　and　the　feeling　
　　of　being　admitted　to　a　special；　members…only　club　for　readers。　I’d　
　　read　every　issue　for　the　past　seven　years　and　knew　every　section；　
　　every　editor；　and　every　writer　by　heart。

　　Alex　and　I　talked　about　how　we　were　both　embarking　on　a　new　stage　in　
　　our　lives；　how　we　were　lucky　to　be　doing　it　together。　We　weren’t　in　
　　any　rush　to　get　back；　though；　somehow　sensing　that　this　would　be　the　
　　last　period　of　calm　before　the　craziness；　and　we　stupidly　extended　
　　our　visas　in　Delhi　so　we　could　have　a　few　extra　weeks　touring　in　the　
　　exotic　countryside　of　India。

　　Well；　nothing　ends　the　romance　more　swiftly　than　amoebic　dysentery。　
　　I　lasted　a　week　in　a　filthy　Indian　hostel；　begging　Alex　not　to　leave　
　　me　for　dead　in　that　hellish　place。　Four　days　later　we　landed　in　
　　Newark　and　my　worried　mother　tucked　me　into　the　backseat　of　her　car　
　　and　clucked　the　entire　way　home。　In　a　way　it　was　a　Jewish　mother’s　
　　dream；　a　real　reason　to　visit　doctor　after　doctor　after　doctor；　
　　making　absolutely　sure　that　every　miserable　parasite　had　abandoned　
　　her　little　girl。　It　took　four　weeks　for　me　to　feel　human　again　and　
　　another　two　until　I　began　to　feel　that　living　at　Home　was　
　　unbearable。　Mom　and　Dad　were　great；　but　being　asked　where　I　was　
　　going　every　time　I　left　the　house—or　where　I’d　been　every　time　I　
　　returned—got　old　quickly。　I　called　Lily　and　asked　if　I　could　crash　
　　on　the　couch　of　her　tiny　Harlem　studio。　Out　of　the　kindness　of　her　
　　heart；　she　agreed。

　　I　woke　up　in　that　tiny　Harlem　studio；　sweat…soaked。　My　forehead　
　　pounded；　my　stomach　churned；　every　nerve　shimmied　—shimmied　in　a　
　　very　unsexy　way。　Ah！　It’s　back；　I　thought；　horrified。　The　parasites　
　　had　found　their　way　back　into　my　body　and　I　was　bound　to　suffer　
　　eternally！　Or　what　if　it　was　worse？　Perhaps　I’d　contracted　a　rare　
　　form　of　late…developing　dengue　fever？　Malaria？　Possibly　even　Ebola？　
　　I　lay　in　silence；　trying　to　e　to　grips　with　my　imminent　death；　
　　when　snippets　from　the　night　before　came　back　to　me。　A　smoky　bar　
　　somewhere　in　the　East　Village。　Something　called　jazz　fusion　music。　A　
　　hot…pink　drink　in　a　martini　glassoh；　nausea；　oh；　make　it　stop。　
　　Friends　stopping　by　to　wele　me　Home。　A　toast；　a　gulp；　another　
　　toast。　Oh；　thank　god—it　wasn't　a　rare　strain　of　hemorrhagic　fever；　
　　it　was　just　a　hangover。　It　never　occurred　to　me　that　I　couldn’t　
　　exactly　hold　my　liquor　anymore　after　losing　twenty　pounds　to　
　　dysentery。　Five　feet　ten　inches　and　115　pounds　did　not　bode　well　for　
　　a　hard　night　out　（although；　in　retrospect；　it　boded　very　well　for　
　　employment　at　a　fashion　magazine）。

　　I　bravely　extracted　myself　from　the　crippling　couch　I’d　been　
　　crashing　on　for　the　past　week　and　concentrated　all　my　energy　on　not　
　　getting　sick。　Adjustment　to　America—the　food；　the　manners；　the　
　　glorious　showers—hadn’t　been　too　grueling；　but　the　houseguest　thing　
　　was　quickly　being　stale。　I　figured　I　had　about　a　week　and　a　half　
　　left　of　exchanging　leftover　baht　and　rupees　before　I　pletely　ran　
　　out　of　cash；　and　the　only　way　to　get　money　from　my　parents　was　to　
　　return　to　the　never…ending　circuit　of　second　opinions。　That　sobering　
　　thought　was　the　single　thing　propelling　me　from　bed；　on　what　would　
　　be　a　fateful　November　day；　to　where　I　was　expected　in　one　hour　for　
　　my　very　first　job　interview。　I’d　spent　the　last　week　parked　on　
　　Lily’s　couch；　still　weak　and　exhausted；　until　she　finally　yelled　at　
　　me　to　leave—if　only　for　a　few　hours　each　day。　Not　sure　what　else　to　
　　do　with　myself；　I　bought　a　MetroCard　and　rode　the　subways；　
　　listlessly　dropping　off　résumés　as　I　went。　I　left　them　with　security　
　　guards　at　all　the　big　magazine　publishers；　with　a　halfhearted　cover　
　　letter　explaining　that　I　wanted　to　be　an　editorial　assistant　and　
　　gain　some　magazine　writing　experience。　I　was　too　weak　and　tired　to　
　　care　if　anyone　actually　read　them；　and　the　last　thing　I　was　
　　expecting　was　an　interview。　But　Lily’s　phone　had　rung　just　the　day　
　　before　and；　amazingly；　someone　from　human　resources　at　Elias…Clark　
　　wanted　me　to　e　in　for　a　“chat。”　I　wasn’t　sure　if　it　would　be　
　　considered　an　official　interview　or　not；　but　a　“chat”　sounded　more　
　　palatable　either　way。

　　I　washed　down　Advil　with　Pepto　and　managed　to　assemble　a　jacket　and　
　　pants　that　did　not　match　and　in　no　way　created　a　suit；　but